Le Bel Automne

Tudo parece falecer e se render ao frio miudo. Geada matinal e um vento fresco. A terceira estação do amor, onde as cores quentes ganham vida e o céu já vai derramando as suas lágrimas. Onde o feio nos encanta e a tristeza nos alegra. Procurando já fios de luz que nos aquecam a alma, já que o amor não motoriza. Uma rédia nostalgica de momentos antecedentes. E pelas ruas, já se assiste à melodia da despedida. Sempre que a natureza entristece, o ser humano se remete à igualdade. A solidão parece querer se tornar transparente como àgua limpida e quando isso se sucede, só nos resta a saudade de ter alguém (ou voltar a ter!). Nas ruas outunais, todos os caminhos são feitos de passado; cada passo equivale um momento; cada esquina cheia de vultos e recriações de momentos vividos. Rebolar nas folhas enquanto elas se desfazem e se transformam em pequenos pedaços de nada. Celebrar a vida no meio da morte. Excumungando o azar, testando a sorte em amar. Aquele beijo, num dia chuvoso, onde as folhas estão coladas ao chão e parecem desenhos. Adormecer e acordar aconchegado por causa do frio que se fez. Tudo tão velho, saturado e feio, aparentando ser novo, fresco e belo. Um instante retorico em que somos empurrados para a vida passada sem razão aparente. Reverter em caleidoscópio uma insanidade de memórias refutadas, inenarraveis e estáticas. Uma invasão repentina e não consensualizada - penetrando a nossa mente sem autorização - entrando assim num choque psicológico constante, em bola de neve. O maior mistério, é que esta estação à qual faço referência, leva-me sempre ao báu das memórias tão automaticamente que, quando a realidade me acorda, já nem palavras se abordam. A lágrima caí como uma esponja cheia de água. Apenas resta enfatizar. Tudo nos traz saudade. Estranha forma de reviver morrendo. Indefesos, frágeis e vulneraveis. Todos falam em amor de Verão, mas o amor que toma indice no Outono, tem um nível de beleza superior, de melancolia extrema e de um isolamento a precaver.